15 abril, 2014

Revelación

En medio de la noche
un sintagma se escribe
en la imaginación
como una frase
que alguien dicta:
"estoy embarazada".
El sintagma moja la cama,
retumba en lo negro
una mariposa nocturna
aletea enorme y horrible
sobre el taparrollo
que me salva de la luz
mientras dicto, en voz baja
y con cuidado de no
despertarme:
"estoy embarazada".

05 abril, 2014

Rajen del cielo

así como el bien y el mal
están polarizados
las tibiezas se quedan
quietas,
a mitad de camino,
nadie las mira.
qué podría
- yo -
hacer por los titulares
que dicen ser
pero no son,
desmentirlos a punta de palabra
en las clases que desando
para dar a TODOS los alumnos
que soy yo misma
pero
cuánto vale meditar
con éter perfumado
sé que esto es así
la cuestión del amor
nací despierta creo
que el amor ES
como una canción
que
fluye como la primera vez;
ES
es el verbo primero,
primero de ser y de estar
doy vueltas para decir
que sé lo que SÉ
despertar no es más
que EStar acá
chispea la llovizna
desde temprano
i n s i s t o :
todo lo que pasa ya lo SÉ
lo sabía
no es soberbia, pienso,
ES certeza
pienso en los animales
veo una foto de alguien
que se fue y me pregunto
dónde van los que mueren
todo se mezcla en un bowl
soy pésima cocinera y pésima
para todo lo que se me dijo
debía ser buena
la rebeldía está en polarizar
las fuerzas, separarme del mal
ajusticiar la palabra
pero nunca la justicia
SOY un ser que pronto no estará
y en mis últimos diez minutos
querré hacerte feliz.


04 abril, 2014

Al Indio Urquiza

una pared separa el ruido
de lo desconocido
de mi confort
puertas cálidas y adentro.
la calle
es la rutina áspera
de los que andan todavía por ahí
pego la oreja a la ventana
y el sonido me ataca como un murciélago
las noches de la duermevela
de los amigos que se van
y cuántos van a llorarlos
la autopista la plata se llovió toda
de poesía latinoamericana
y el folclore acunado a tu poncho
declamando cual mujer doliente
que escribe para no callarse.

25 febrero, 2014

Green is the colour

y en el medio de una nota 
aparecés 
escucho desgrabo voces 
que no son las tuyas 
y te busco 
porque quiero escucharte 
voy a tus canciones
sos un hombre hermoso 
entre todos los hombres, 
tu forma de tocar 
me hace pensar en mi cuerpo 
que tomás, 
tan dedicado y posesivo 
tan suave e intenso, 
firme, te zambullís entero. 
la música no se mancha nunca
una presencia perfuma
mi ambiente de un ananá maduro,
te estoy escuchando, 
es un claro verde, 
como el color de la canción.

21 febrero, 2014

Duermevela la fisiología del amor

Mañana tenía que madrugar
y acá estoy,
leyendo que plutón
encuadra con plutón
en intensidad 10: el máximo
aunque desarmónico
porque no estoy lista
para el 10 en intensidad
me adelanto 25 años
al tránsito por puro instinto,
leo que
en este nivel superior
se da el chispazo del amor
y me pregunto
cuanto más,
no entiendo nada
si voy a arder en alcohol
si cada relación sexual
me acercará al nirvana
si el chakra del sexo refulge
de amarillo a violeta
y exploto y me transformo
en un buda de cera
o si sólo me queda morir
a tu merced alguna de estas noches.

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Es curioso que
siendo las 3.40 de un viernes
de zombies y caipirinhas
me hago preguntas
entregada a mi ventana
y estás durmiendo,
nadie responde,
una vez te escribí un poema
mientras dormías
el monoambiente
me permitía verte
un pase directo al acceso
de tu sueño
escuchar tu respiración
silenciosa
no quería respirar
para no interrumpir tu sueño
el ventilador te seda
aquella vez fui un hada
tomé tu forma
por la dimensión contigua
fui una ola y el viento
llevando la furia al pueblo,
las crines sueltas
en carrera y el mismo viento
fui cada elemento encajando
instintivamente en tu sueño,
ahora no te veo
una puerta me separa
de tus pies y de tu olor
pero nada me separa
del pensamiento en vuelo
lo mismo soy ala delta
y soy todas las cosas
capaces de planear tu cuerpo
te vuelo como un hada
tomo tu forma
por la dimensión contigua.

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No escribo nada malo
son las 3.55
ni sueño con despertarte
tengo que bancarme
esta brisa veraniega
que desprende el jazmín
del florero turquesa
y la melancolía
de estar sola y despabilada
el tic tac me toca el hombro
pero el tiempo no camina,
o parece que no camina
porque mañana
tenía que madrugar
y hay retorno de
los mundos paralelos
- es una pregunta -
mañana muy temprano
sabré en qué mundo
me encontraba hoy.
No escribo nada malo
menstrúo con dolor
la luna aun está acá
firme cada 28 días
mueve mis mareas
una sensación de trip
de la mandíbula despierta
jagger me mira
vos me mirás desde tu sueño
queremos tanto a keith
que su ancianidad nos aterra.
una sensación de trip
me manda a la cama
la menstruación
me manda a la cama
ya la duermevela se agota
y no descubrí nada nuevo
me pregunto en qué mundo estaré
nada dura cien años
me voy flotando,
como la respuesta que
dice bob, me da el viento.

17 febrero, 2014

Mi diablo es de baba



Lectura en la presentación de Poda, de Juan Manuel Daza.

Acostarse

Acostarse a la noche
es relegarse
y pasar a retiro
estirar la pata un poco
dejar los documentos
al entrar al penal
porque acostarse
es abandono
y también entrega;
es entrar
al realismo mágico,
confiar en la noche
no sé dónde estaré
tal vez buscando a mi padre
tal vez todos son mis padres
mexicanos o chilenos;
cuándo volveré del mal felino
que azota un río como un pulpo
donde la sed
se materializa
y da lugar al realismo posta.
el sueño es
el recuerdo de la última imagen
que mis retinas clausuraron,
saco una foto por segundo
y
la obturación recibe
toda toda toda
la luz para aguantar
la oscuridad de mis noches.

13 febrero, 2014

Ombligos

Otra vez en la ciudad
me lo dice
el viento que mezcla
el asfalto con la lluvia
pienso
que somos
el ombligo
de un territorio enorme
y tan bien lo pasé
en el mar del sur
que ahora de nuevo acá
pero la cosa
no es fijar la vista
al cemento
eso quema los pies
las mentes
el corazón se achicharra
muere la pasa de uva,
mirar el cemento
es la ceguera de sansón;
no obstante
el centro de fuego
conecta con
el centro de fuego
el asfalto es otra cosa
es la contingencia
ó la fatalidad
pero la verdad
son estas flores
que acicalan la mesa
la ciudad
no somos nosotros
asistamos a
la lluvia perpendicular
con el centro del fuego
interior
ya no con el ombligo
de buenos aires.

15 enero, 2014

Hacía calor pero tenía frío

Buscaba la poesía como un perro busca no sé qué, y suponemos que lo hace porque hociquea el aire con el propósito en el ceño. Quedarnos cuando ya se retiró la visita sentados frente a la música que, elocuente, nos arroja alguna respuesta. Tenemos una mansión en sentimiento, un lujo, decimos, mirando para abajo y dentro de los ojos que chispean como ese planeta pronto a estallar. Es increíble el mundo que tenés dentro. Pero te descifro como desandando los laberintos del propósito cultural. El mundo no me pertenece sólo lo habito completa de ignorancia. Pinto mi aldea y defiendo el modelo aunque me sienta sola. Mi presidenta, pienso en ella, la extraño. Me gustaba verla dar pelea todas las semanas encadenada a su pueblo. Ahora la ausencia es una casa rosada. Lavo los trapitos en mi mansión y te escribo que sí, que enero sin mar es como  ver una película del lejano oeste y sentirla en carne viva. Todas ideas que tengo. Y el silencio supera la palabra. Flaming Lips y el vaquero tímido siguen siendo mi banda de sonido en las mañanas. A despertar, mi amor, que es verano y hace frío.

11 enero, 2014

La luz de la caverna

volver a las cavernas
desde el día claro
comparto las horas
cada movimiento
con los seres citadinos
inquilinos que nunca enmudecen
son un corso y recorso
como un ocho acostado
falaz, simplista,
porque hasta el todo termina
y el infinito es agotador.

anochece en las afueras
el encierro sana.

me quedo conmigo
disculpas a todos.

el silencio es increíble
todo lo que sé soy yo.

y para qué contarlo.

sonrío al aire mañana
me regalo estas horas
transcurre mi tiempo
en el interior de una ballena
hay poesía en el silencio
cuando la belleza absoluta
se derrama por abundancia de noche
y en el sueño todos hacemos silencio.

14 noviembre, 2013

Él (de)Vendrá

Hablamos poco por esas famosas causas de fuerza mayor. Pero lo breve si bueno, dos veces bueno, dice mi padre. Así comenzaba la entrevista a Devendra Banhart para Página/12: 

“Tendríamos que hacer esto en persona, ¿puedes oír todo esto?”, fue la pregunta de Devendra al iniciar la entrevista. “Perdón, no se puede oír nada, ¿qué me dices, Yulia?”, casi gritando mientras pasaba una ambulancia replicando su sonido trash en Buenos Aires, como si estuviera pasando por esta misma esquina. “Así es Nueva York”, consiente el músico en un venezolano dulzón y risueño, como disculpándose por la idiosincrasia de una ciudad que muchos conocemos por el cine o algunas series de tv.  

Pero la nota es ésta: 

no

JUEVES, 14 DE NOVIEMBRE DE 2013
EL CURIOSO CASO DE DEVENDRA BANHART

“Todavía sigo sin escribir una canción buena”

Hace rato que este músico mitad venezolano mitad yanqui se cortó el pelo y se soltó con eso de aquel supuesto hippismo endilgado, pero aún así permanece ligado a lo elemental en su noveno disco, Mala, que presenta en Buenos Aires.

 Por Julia González
Una voz femenina que sólo habla inglés interrumpe la conversación telefónica con Devendra Banhart a los diez minutos de haber empezado. Anuncia que hay que cortar: otro periodista espera en línea para entrevistar al músico que está presentando su noveno álbum, Mala, editado por Nonesuch Records. “Perdón, no tiene que ver conmigo, quien acaba de decir eso es la persona de mi sello que tiene otra persona en la otra línea; si es por mí, feliz, hablamos por meses”, explica Devendra desde Nueva York. La charla venía de lo más amena, a diferencia de alguna de las últimas apariciones del músico en los medios locales, con el conductor Juan Di Natale, a quien saludaba telefónicamente por la Navidad en pleno abril y le expresaba su deseo de venir a La Pampa para bailar y cantar cumbia villera y chichas. Todo eso en un estado de dudosa sobriedad. Venía todo bien a pesar de esa fama de “entrevistado difícil” en la que se echó a dormir este músico mitad yanqui, mitad venezolano, que hace rato se cortó el pelo, el último vestigio de un supuesto hippismo endilgado. Había dicho que si bien no iba donde no lo invitaban, a América latina vendría igual.
Lo cierto es que Devendra había recibido la colación para volar al sur, pero no le parecía apropiado hasta tanto no tuviera su disco nuevo en la mano. Amante de la música en vinilo y de los viajes, este artista excéntrico hace del misticismo y el naturalismo una escuela que a su vez lo conectan con lo naïve y lo campestre. Es una buena foto o un lugar común del cantante freak folk o indie folk, aunque ni el propio Devendra sepa de qué la van esas etiquetas. Dijo que Atahualpa Yupanqui era su héroe, que Simón Díaz lo hizo descubrir lo bueno que tiene Venezuela y que las músicas de Juana Molina y del Mono Fontana debían enorgullecer nuestras tierras. Y se trata sólo de un botón de esta sensibilidad que lo lleva a abrazar América latina.

(Sigue ...) Click a la nota completa.
Dejo una de las canciones que más me gustan del disco nuevo; por la armonía, por la guitarra, por la serpiente que canta en su voz, porque está dedicada a una antigua feminista, porque sí: