Todos los mundos posibles

Una franja de luz frente al desayuno impide mi desmoronamiento. Es una palabra larga, pero no encontré otra más corta que explicara mejor este caer a rolete. La franja de luz mide un metro de alto por cuatro y medio de largo, y como estoy sentada en el piso, puedo ver mis plantas y los rayos de sol que les dan de lleno. Algunas plantas fueron adoptadas, pero las siento propias. De esto sabrán quienes son padres. La luz se alza sólo hasta el metro de altura, haciéndome el favor de esconder los edificios. Me hace el favor de algodonar la caída.

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Fue fuerte el encuentro con el piso. Y de nada sirvió el sol, las plantas o suponer la ausencia de edificios. Cuando estás cabeza abajo, no hay manera. Quisiera flotar, estar sola, no saber nada. Salir volando con un solo movimiento de brazos y que no se torne tan difícil sonreír. ¿En qué momento sucedió esto? Quiero dejar el pensamiento y toda la memoria en un rincón. No dar explicaciones, que no exista el pasado, sólo saber que es posible dividirse en todos los mundos. Y estar acá y allá.

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No morirán aún

Huele a jazmines de más de cinco días en agua.
Si ves que está lloviendo, no pongas la música al palo.
Menos si es reguetón.
Porque lo lindo de la lluvia es escucharla.
Ni hablar si la ventana está sobre la cabecera de la cama y el comportamiento de las sábanas es agradable.
No pongas música al palo porque acá todos vivimos apilados y yo escucho tu reguetón.
La cajita de zapatos que me alberga queda en el segundo piso y la ventana siempre está abierta.
La menta se pone grande y en los días más calurosos las hojas miran la tierra.
Con el frío, la menta insiste y se repone hasta ser una Señora Menta.
Más fresca que un beldent azul.
Reparto mi amor en dosis iguales entre los seres vivos que me complace amar.
Estas plantas no eligieron estar en un balcón con siete balcones más sobre sus corolas.
En esta prisión reverencian -como pueden- a la energía solar y absorben el verde fotosíntesis.
Y yo, lo menos que puedo hacer, es amarlas.
Cuidarlas.
Compartir los metros de mi cajita apilada sobre otras.
Entonces no van a morir mientras yo tampoco lo haga.

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Los hombres que me gustan son pocos

De verdad que los hombres no me gustan.
En general no me gustan.
Me gustan muy pocos hombres y para que eso suceda,
el espécimen en cuestión tiene que rajar la tierra al caminar.
Ser un monumento al físico,
pero no desmesurado como ésos
que hacen bocha de pesas
y crian cuellos anchos.

Tiene que tener el físico justo y una cara expresiva.
Me pregunto qué pasaría si el lugar
que ocupa la mujer como objeto de deseo
fuera desbancado por el hombre.
Porque yo me maravillo cada vez que aparece uno de éstos.
Soy capaz de darme vuelta a mirarlo en la calle
o no cambiar de canal si es que apareciera en la tele.

Pero escasean este tipo de hermosuras,
por eso puedo vivir mi vida sin estar pendiente
del mapa y sus habitantes.
Menos mal que los hombres que ameritan
ser seguidos con la mirada son pocos.
Sino, creo que no podría vivir tranquila.

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Terapia de grupo a las seis en Catedral

Camelar esta noche en La Castorera junto a Le Mikrocosmos y Manta Raya. A eso de las 12 arranca. Caro Ban y yo vamos rockear un toque el lugar con unas musiquitas.

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Hoy, mañana y siempre!

Que hoy es el Cronotopo, lo sabemos, está anunciado, mandé bocha de mails. etc. Pero sabemos que mañana toca Camelar y que la Tía Rocks (Ban Bang) y quien les habla, oficiaremos de Dj's? Pues sí. ¡Y que nos saquen a patadas!

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Chicas nuevas para chicos viejos

Nuevas chicas se enamoran de viejos chicos
de los que me enamoré.
Ellas tienen mariposas en el estómago,
les dedican canciones, palabras
y yo tengo ganas de advertirles:
¡ojo con esos chicos!
Quiero decirles que escoba nueva siempre barre bien,
una frase bien de abuela.
Pero no voy a ser tan yegua
porque siempre es mejor entregarse
a los chicos que nos enamoran hoy y antes,
permitirles ser sus musas
y dejar que ellos nos escriban mariposas y poesías.

Los días de antes son
el pasado que es
perfecto y es simple.

Ahora es presente,
y más allá, ellas.

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The magic number

El jueves próximo!

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"La nacionalidad es un invento"

Ya me llenaré de mundo yo también.

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Es mi perro, es perfecto

... en noches de siete lunas
mira el desierto
es mi perro, es correcto y ama el blues.

Es perfecto y odia a esa gente
que aparenta estar en California.
No hay problema, es un perro y ama los blues
y ama los blues, y ama este blues.


Y aunque mi padre insista con que se llama Chiquito Reyes, nosotros le dijimos Papo desde el día en que nos presentaron. No me sale decirle otro nombre.

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Siete arriba

Esta vez tardamos un poquito pero acá estamos. Cronotopo Siete, para vos.

(Si hacés click en la imagen, lo vas a ver más grande)

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Siento que mi suerte puede cambiar

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